RECUERDOS
Caminando por el campo.
Por nuestro caminito, escuche tu voz.
Me llamabas, repetías mi nombre una y otra
vez. Busco tu figura, y no la encontró. Solo el sonido de la briza se escucha.
En esta tarde cálida y
al mismo tiempo fría de un verano muy
suave, que casualmente, es igual, a la tarde en que nos dijimos adiós.
En ese entonces el
cielo estaba limpio. La brisa tranquila y suave. Igual a la hoy.
Cuando sin ningún
motivo, el tiempo comenzó a cambiar: Cambió, como cambió nuestra vida. Cambió,
como quisimos nosotros, que cambiara.
No nos amamos, pero te
dio miedo que pudiéramos amarnos. Los dos, sin compasión, matamos nuestro
cariño y nuestra amistad. ¿Miedo?
La tarde se iba oscureciendo: El viento, la
brisa, el ritmo, del movimiento de los árboles y de los jardines eran los que
hacían que se escuchara tu voz. (Igual que hoy)
Pero, como entonces:
Me llamas. Me buscas Me
necesitas. La tormenta indomable, se desata y con ella, se escuchó de nuevo tu
voz.
¿Será igual hoy?
Me senté en el banco.
(No me importo la lluvia). Mientras escuchaba el violinista enamorado y loco,
que en su violín de una sola cuerda interpretaba, "Los dos bajo la
lluvia"
La lluvia y yo, lloramos al recordar que
nuestros sueños quedaron en nada, que se los llevo el viento. La tormenta.
Todo se perdió, en esos
arroyos pequeños pero rápidos, que corrían por el camino y que hoy, son iguales
Llevándose los sueños y formando surcos profundos que al terminar la lluvia,
quedaran marcados, como entonces.
Esas marcas son,
iguales a las dejadas por las heridas abiertas, en nuestros corazones.
Todo había terminado.
Ya nada existía…todo ahora, está, concluido.
¿Entonces? ¡La tormenta desató su furia!
Destruyo nuestros sueños, nuestro cariño. Termino de la misma manera como había
empezado. De repente, de la nada, apareció y en la nada, nos sepultó. En
primavera, nos encontramos y en primavera, nos separamos.
Al final de este verano y al comienza del
otoño, es triste el darme cuenta que todo empezó y terminó, de improviso, igual
que la tormenta. La historia se repite
una y otra vez.
Cada vez que la
recordamos.
Eva
Domingo
6 de Agosto de 2017
Derechos
de Autor Reservados R. de C.
